Luna Azul

Lluvia de sueños azotan mi noche, escondidas bajo el regazo de mi almohada, fundiéndose en vagos recuerdos. Miles de voces hablan al mismo tiempo, tratando desesperadamente de decirme algo. Me encuentro de pie, escuchando, pensando, inmóvil, esperando. Segundos más tarde, el silencio gobierna el pequeño mundo de mis sueños. Camino por el sendero de un bosque, el viento calla y los árboles susurran. Nunca antes había estado en ése lugar, pero siento que tal escena me es familiar. Un ruido destruye el ambiente, alguien me sigue. “Zhuvell… Zhuvell”, susurra una voz. Volteo… pero no hay nada. Sigo mi camino, llegando así a un árbol distinto a todos, éste tiene algo escrito en él:

– ¿Sabe qué significa? – preguntó el doctor.

– No – respondió el paciente–. Sólo sé que desconozco el idioma que está escrito en la corteza del árbol.

– Es algo inusual, señor…

– Iván. Llámeme Iván.

– Si – dijo el doctor mientras se tocaba el cuello con la mano izquierda –. Nos veremos mañana a la misma hora.

Un hombre de blanco abrió la puerta de la habitación, el doctor se despidió de su nuevo paciente. La puerta volvió a estar cerrada segundos después. No era algo nuevo para Iván. Aquellos sueños persistían desde hace más de dos meses, es por eso que llegó a ese lugar, sus familiares creían que era lo mejor para él. Zhuvell. No tenía la menor idea de qué podría significar ésa palabra. Observó con detenimiento los sólidos barrotes de la ventana que lo separaban del mundo externo. Una serie de sueños lo habían metido ahí. No hay nada que temer. Sí, claro.

Llegó la noche. En ese lugar el silencio era insoportable. Tener miedo de dormir no era algo nuevo para Iván, las noches eran largas para él, un infierno en vida propia donde al cerrar los ojos desaparecía del mundo real. Se encontraba boca arriba observando el techo insípido de su prisión, aquella que le impedía llevar una vida normal y que según algunos, podría curarlo.

Zhuvell.

La misma voz que escuchaba en los sueños estaba hablándole en el mundo real. Comenzó a temblar. Nunca antes la había escuchado fuera de sus sueños, ahora si se estaba volviendo loco.

Zhuvell. No tengas miedo.

Alguien le estaría jugando una broma. No puede ser real. Si. ¿Pero quién?

Zhuvell ¿No extrañas la Luna azul?

¡Imposible! Nunca había mencionado nada sobre la Luna azul a ninguno de sus doctores. Se levantó rápidamente y observó con detenimiento a la hermosa mujer que se encontraba de pie, contemplando el cielo por la ventana de barrotes. Giró sobre sí y le regaló una sonrisa a Iván. Su belleza lo había dejado sin palabra alguna.

Zhuvell. Deja de esconderte. Debemos regresar.

Esa noche, la gente pudo observar una Luna llena destellando un hermoso color azul. Hay quienes afirman haber visto dos estrellas bailando dirigiéndose hacia ella. A tan curioso fenómeno le fue acompañada una sinfonía de maullidos. Nadie pudo dar explicación alguna sobre la desaparición de Iván y las constantes visitas de gatos al pie de la ventana de su cuarto.

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La leyenda de Zhuvell

La llegada de los gatos al pueblo de Okuru no fue tan impactante para la mayoría de sus habitantes como lo fue para mí. Una ola de inquietud atribuida por los maullidos a media noche me incitaban a espiar bajo la cortina que cubría la ventana de mi cuarto, todas las veces descubriendo a un gato blanco que observaba fijamente en dirección a mi habitación. Le conté sobre éstas visitas nocturnas a mi madre quien, con una excesiva despreocupación, contestó:

– No te preocupes, es signo de un buen presagio.

Refiriéndose, por supuesto, a la canción de cuna que me cantaba cuando yo era más pequeño:

La luna azul canta al ritmo de las estrellas fugaces.

Duerme tranquilo con el suave ronroneo de Zhuvell bajo tu ventana.

Aquella respuesta sólo alimentaba mi curiosidad. Nadie sabía el origen de la canción de cuna, incluso cuando alguien pedía información sobre Zhuvell, la misma respuesta monótona que dejaba fin a cualquier persecución de conocimiento hacía su acto de presencia, no lo sé. La mirada invisible de mi acechante nocturno y las preguntas sin respuesta eran un adversario casi imposible de derrotar en la batalla contra el sueño, creía que si cerraba con más fuerza los ojos podría llegar a brotar sangre de ellos. El techo era el lienzo donde podía relajar mi mente, un lienzo totalmente blanco que serviría en su momento como el placebo que tanto necesitaba para llegar a la conclusión de enfrentarme ésa misma noche al felino. Decidí levantarme y observar con cautela más allá de la cortina que me separaba del extraño mundo del gato blanco. Un grupo de gatos yacían al pie de mi ventana en un extraño rito felino, donde danzaban con la cola erguida alrededor del gato blanco que se acercaba lentamente hacia mí. Caí de la impresión mientras él atravesaba el vidrio cómo si de agua se tratase. Me tocó la frente con su cola, su piel era demasiado suave, por un momento sentí que mi alma se desprendía y descubrí que nos encontrábamos fuera de casa, parados en una alfombra de gatos que flotaban encima del pueblo.

Kachán, Kachán, Kachán.

Duerme tranquilo con el suave ronroneo de Zhuvell bajo tu ventana.

Nunca antes había escuchado a un gato hacer semejante sonido. Cerré los ojos y dejé que la noche me envolviera.

– No te preocupes – le dijo su madre al pequeño –, es signo de un buen presagio.

Desperté súbitamente para encontrarme en un cuarto extraño, rodeado por mis padres. Mi madre me abrazó fuertemente acompañada por un mar de lágrimas que recorrieron mi cuerpo. Hacía ocho meses que no había despertado, ellos nunca perdieron la esperanza que lograría despertarme de aquel infinito sueño inducido por un accidente vehicular del cual, no recordaba absolutamente nada.

Kachán, Kachán, Kachán

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Lúgubre menguante solar

Corre la brisa otoñal en la ciudad de Akthár,

sueña con gatos y lobos de distintos colores,

un chico de 20 sabores y 8 corazones,

— ¡Ah! — expresa sin dudar—, ¿Dónde se esconden las noches de Akthár?

Con pena y sufrimiento, se acerca la niña Elena,

que con hermosos ojos de miel, le hace una pregunta a él:

— ¿Cansado del sol y su eterna mañana?

— Cansado y enfadado — responde aquél—,

¿Acaso de noche, nunca podrá amanecer?

La fémina encoje sus hombros y con una dulce voz recita:

— Es que así es y así ha de ser.

El chico se dibuja una mueca y le fija su vista:

— Tienes razón — acepta con cierta melancolía—,

y es que sin la luz del día,

tanto tú como yo, de éste mundo se esfumaría.

“Todos sabemos que una sombra, sin luz… jamás existiría”

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Técnica secreta felina #13 — Gatotsu shin-goarr

Hacía años que no salía ningún felino de la aldea, el gran maestro así lo había establecido hasta que llegó Noboru y explicó que había olfateado alimento en las cercanías. Una tarea realizada siempre por los gatos de piernas largas, sólo que ésta vez, un Munchkin de nombre Wataru se ofreció para la peligrosa tarea. Atravesar el camino por los bosques fue una sencilla tarea para el felino entrenado, encontrando al final un mercado lleno de gente. Su nariz lo guió hasta un puesto de comida donde con agilidad tomó un pescado y se dio a la fuga. Un gran perro lo interceptó, ambos se miraron intensamente y el aire oleaba en sus pelajes. La escena fue interrumpida por un grillo que brincó cerca, haciendo exaltar al perro quien mostró furiosamente su dentadura y emprendió un ataque mortal hacia el felino. Wataru estaba sudando (¿los gatos sudan?) y decidió realizar la técnica Gatotsu shin-goarr. Apoyó sus patas delanteras entre ellas y, mientras un brillo de sus ojos se formaba misteriosamente, dijo:

— Prr, prr ¡Miau!

Acto seguido, una nube de humo le rodeó. El perro encontró entre su hocico un pedazo de madera, sin señal alguna del gato. Desconcertado tiró el tronco, olio su trasero y, moviendo la cola, se alejó lentamente. Los gatos no volvieron a saber nada de Wataru, por primera vez, había realizado la técnica prohibida de desaparición… sin embargo, nadie nunca le explicó como reaparecer…

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PUEBLO MONÓTONO

Todos los días, al medio día, la gente del pueblo salía de sus casas y se dirigían a la plaza para saludarse. Una vez que los habitantes terminaban, seguía la famosa tradición del peral, donde las pueblerinas deleitaban el paladar del pueblo con diversidad de alimentos. Pay de pera, pan de pera, galletas de pera, yogurt de pera, gelatina de pera, helado de pera, peras con crema y la tradicional pera acaramelada.

— Qué pueblo tan tonto — dijo la sombra que yacía debajo del manzano que se encontraba en una colina a las afueras del pueblo —. Todos los días es lo mismo, se regocijan con aquél pera. ¿Qué tiene de bueno un tonto peral? Miren ignorantes, observen la fruta definitiva. ¡Un manzano! Pueblo monótono. Odio la monotonés.
Odio las peras.

— ¿Y quién es aquél tipo que se mueve debajo del manzano? — preguntó un turista.

— No le tome importancia — respondió un pueblerino —, es una persona muy rara. Todos los días hace lo mismo. ¿Quiere un poco de té de pera?

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LA NIEBLA

Lo que estoy a punto de contarte ocurrió hace mucho, mucho tiempo. Mucho antes de que tú nacieras…

Existió un pueblo donde una espesura grisácea cobijaba los alrededores de un pueblo, ninguno de los aldeanos sabía cómo había llegado y, con el paso del tiempo, las preguntas sobre el origen de “la niebla” fueron desvaneciéndose. Ésta los protegía contra los forajidos que intentaban adentrarse en el pueblo, en algunas ocasiones llegaban caballos sin dueño que los cabalgase y, en otras, personas encadenadas. Todos con la misma historia, raptados de un pueblo que ahora era cenizas, con recuerdos vagos al entrar en la espesura de la niebla donde sólo escucharon gritos agonizantes. Poco a poco, el pueblo fue perdiendo su nombre, convirtiéndose en protagonista de cuentos y canciones donde se les refería como “el pueblo de los mil enemigos”. Innumerables ataques se llevaron a cabo sobre el pueblo, terminando todos con el mismo resultado… hasta que una noche todo cambió. El famoso estratega Havden de Ihl se adentró en las entrañas de la gran nube gris disfrazado como un rehén, conducido por dos de sus mejores hombres. Caminaron tres días y dos noches sin éxito alguno de encontrar el pueblo. Al llegar la tercera noche escucharon voces de entre los matorrales y uno de sus hombres perdió el control por completo, mientras el otro trataba de tranquilizarlo con palabras, agarró la daga que portaba en la cintura y terminó su locura cortándose la garganta. Asustado, su compañero desenvainó la espada, esperando a que algo se presentase… y así ocurrió. Un extraño con vestimenta que cubría la mayoría de su cuerpo y una capucha, sin un rostro debajo de ella más que una espesura de tinieblas, apareció frente a ellos caminando sin preocupación mientras que su adversario no daba paso alguno y aceleraba su respiración. Havden observó cómo su hombre tiró la espada con brusquedad y giraba sobre sí. Un grito de intenso dolor acompañó el río de sangre proveniente de los ojos y nariz del soldado de Ihl. Tal escena impactó tanto en el estratega que no percató la llegada del “sin rostro” que señalaba hacia un punto donde la niebla llegaba a su fin. Contempló por un momento la salida sin intenciones de dirigirse hacia ella, esperando inquieto para decir unas palabras, pero al llegar dicho momento, su posible receptor había encaminado ya el regreso a casa. Fue con silenciosos pasos que Havden logró llegar a vislumbrar, sin ser detectado (o así creía el), la choza que albergaba al extraño. Se dirigió sin titubeo alguno a la puerta principal y posó su mano en la perilla, fue en ése momento que todo se silenció y, por primera vez en su entera vida, el estratega escuchó sus pensamientos. Dicen que dentro del torbellino que encerraba dentro de su cabeza se repetía claramente una y otra vez la voz de una doncella que cantaba:

Al recobrar su sentido se encontró en una habitación llena de libros escritos en varios idiomas, un número impresionante de ellos, se dijo a sí mismo que ningún mortal podría llegar a terminar de leer la entera colección. Rodeado por estandartes infinitos, se dirigió al punto medio donde se hallaba una silla y una mesa que albergaba un libro abierto junto a una raíz de parota alimentada por un tintero. Se acercó con cautela y observó lo que en el libro se escribía:

No halló sentido alguno a lo que leyó, pero el nombre Nav Shidar… éste nombre le recordó los cuentos que escuchó de niño, algo que había olvidado por completo. Escuchó un ruido y con gran agilidad buscó la daga que escondía en su cinturón, sin embargo, ésta vez no encontró nada. Los nervios recorrieron todo su cuerpo y el impulso lo hizo adueñarse del pedazo de raíz. Se ocultó detrás de uno de los libreros y agudizó su oído. El sonido de los pies al chocar con el piso de madera penetraron los tímpanos del estratega, cuyo corazón palpitaba velozmente.

Los pasos cesaron.

Silencio.

Se escuchó cómo se cerraba un libro.

Silencio.

Havden apretó con todas sus fuerzas su pobre arma y salió de su escondite sólo para encontrarse cara a cara, o mejor dicho, cara a vacío con el extraño. Comenzó a dificultársele tomar aire, mientras que su adversario yacía ante él sin movimiento alguno, inmutable como si de una estatua se tratase. Cerró los ojos y una voz penetró en su cabeza susurrándole en el mismo idioma de hace unos momentos:

Al término de las palabras, el estratega abrió los ojos y clavó ferozmente su arma contra el pecho del “sin rostro”. Un fuerte chillido inundó el cuarto. El extrañó calló seguido por una lluvia de libros y fuertes crujidos de la madera. Havden comprendió que debía abandonar la habitación, pero tal escena era tan impactante que sólo logró retroceder con pasos muy lentos. Al chocar su espalda con la puerta y posar su mano en la perilla, observó cómo crecía un árbol de parota en el pecho del cuerpo inmóvil. Una luz brillante proveniente del árbol lastimó sus ojos. Al recuperar la vista se encontró frente a una enorme parota.

— Señor —dijo alguien a su espalda—, ¿se encuentra bien?

Se trataba de uno de los soldados de Ihl. Detrás de él se encontraba todo el ejército, esperando el regreso del estratega. El soldado lo interrogó sobre el paradero de los dos hombres y el repentino desvanecimiento de la niebla. Havden no dio ninguna respuesta. Después de lo sucedido nadie logró encontrar rastro alguno del “pueblo de los mil enemigos” y, con el paso del tiempo, la gente fue olvidando los cuentos y canciones que hablaban de él.

— ¿Y por qué querían entrar al pueblo, Papá? — La inquietud en el rostro de la pequeña Ilse acentuaba su belleza.

— La gente creía que guardaba un gran tesoro — Hizo una pausa y acarició el cabello de la niña—. Así como el pueblo vecino cree que poseemos grandes riquezas detrás del muro que construimos para alejar los problemas.

Un fuerte sonido de campanas los obligó a fijar sus miradas en la ventana. El padre, que se encontraba al pie de la cama de su hija, ordenó a sus piernas dirigirse hacia esa dirección. La suave mano de Ilse se aferró fuertemente a la suya y, con una sonrisa, decidió que un acompañante en la aventura hacia la ventana no era tan mala idea. A través de ella observaron cómo un gran número de aldeanos ayudaban a que la gran puerta del pueblo resistiese un poco más.

— ¡Mira, papá! — interrumpió con un grito la pequeña al momento que golpeaba su dedo índice contra el vidrio.

Observó en la dirección que Ilse apuntaba. A lo lejos se podía ver cómo una gran nube gris bajaba desde el bosque como si de un río se tratase.

— Bienvenido, Nav Shidar —dijo en voz baja—. El tan famoso ladrón de letras.

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El grito agudo de las casas olvidadas

— Dicen que mató a su esposo.

Dejé de beber bruscamente del refresco, al igual que un conductor busca desesperadamente el freno ante un inminente accidente.

— Lo acuchilló frente a los niños — siguió contando Diego —. Dicen que se hartó de sus llantos que los degolló.

La casa abandonada, todo vecindario tiene una, y todas tienen una historia.

— ¿Estás seguro que hubo un asesinato?

— ¡Claro! — tomó un sorbo de su refresco y procedió a limpiarse la boca con una servilleta — Mi hermana lo ha escuchado también. Tenían dos niños de nuestras edades.

Volví a mirar la casa abandonada. Desde que tengo memoria siempre ha sido eso, nunca habitada por un ser humano.

— José dice que se escuchan gritos por las noches. Quizá la voz agonizante de esos niños.

— No lo creo — mis palabras hicieron que Diego despertara de la especie de trance en la que se encontraba —. Los fantasmas no existen.

Sonrió. Esa era una mala señal.

— Entremos. Sólo así averiguaremos si existen o no.

— No es buena idea, Diego. Ya es muy tarde, mejor regresemos y repartámonos los dulces que hemos ganado hoy.

— No seas gallina.

Aquellas eran las palabras correctas para que mis piernas respondieran hacia un desafío. Diego me conocía muy bien. Entramos por una de las ventanas, el interior era un verdadero desastre. Había telarañas por doquier, correspondencia debajo de la puerta principal y un gran desorden en lo que alguna vez fue una elegante cocina.

— Vayamos arriba — dijo Diego corriendo a las escaleras —. Allá es donde los niños trataron de encerrarse para evitar las locuras de su madre.

Lo seguí, pero a la mitad del camino me detuve. Sentí que alguien me observaba. Miré por todas partes sin obtener éxito alguno por encontrar anomalías. Los fantasmas no existen — ¿o sí?—. Diego se hallaba parado frente a la puerta abierta de una habitación. Estaba inmóvil, quizá desilusionado por no encontrar algo fuera de lo normal allí dentro. Abrí mi boca para llamarlo, pero aquella sombra que se acercaba hacía él me dejó paralizado por completo. Se hincó y le mordió el cuello, Diego siguió inmóvil. Inconscientemente comencé a retirarme lentamente de la escena siendo incapaz de mirar a otra parte. Choqué de espaldas con algo que me impedía avanzar. Alcé mi vista, un señor estaba observándome, su mano trató de agarrarme pero lo esquivé y rodé por las escaleras. Traté de levantarme pero me fue imposible, mis piernas fallaban y un dolor intenso las rodeaba. Me hallé arrastrándome hacia la puerta principal cuando dos sombras obstruyeron la entrada. Una niña con el pelo largo sosteniendo un oso de peluche en mal estado junto a un niño en pijama mostrando sus brillantes dentaduras. Los fantasmas no existen — ¿o sí?—. El niño me tomó del cabello y me suspendió en el aire. Los dientes de la niña perforaron sutilmente mi garganta y segundo a segundo el dolor en mis piernas fue desapareciendo. Antes de cerrar los ojos me repetía una y otra vez la misma frase mental:

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NH-91-339

Todo es blanco y Negro. Aquella máquina ha dejado de respirar. << Llegaré. Estaré ahí al medio día, Pancho >>. Eso me había dicho el patrón. No sé dónde diablos estoy. El pueblo está vacío, todo está cerrado y no hay teléfonos cerca. Nada de esto me gusta. Hay carros sin dueños. Prefiero conocer dueños sin carros. El silencio es pesado. ¿Cómo se llamaba el pueblo? Por más que quiero recordar, no logro visualizarlo en mi mente. Con todas mis fuerzas grito, con tal esfuerzo que lastimo mi garganta. No reconozco mi voz. Silencio. Malditas máquinas, maldito pueblo, maldito patrón. Me siento cerca de la puerta de un establecimiento, esperando esperar a que el tiempo se aburra, a que no piense en mí y me deje a solas un momento. << Es la mejor máquina, Pancho >>. Sí claro, la mejor para morir en el momento menos adecuado. Podría apostar a que fue hecha por esos chino-japoneses que trabajan por menos que el mínimo. No lo harían si tuviesen que estar horas y horas buscando los mejores plátanos, bajarlos y cargarlos en su espalda. Estar aquí, observando esos letreros, que para mí son lujosos, me recuerda a mi infancia. No, momento, ni siquiera recuerdo tener infancia. Me pongo de pie y busco “algo” en aquella colosal pero inservible máquina, chatarra mejor dicho. Encuentro un papel. No hay nada escrito, sólo la firma de mi patrón Don José. ¿Qué se supone que vine a hacer? << Llegaré. Estaré ahí al medio día, Pancho >>. Sólo recuerdo esas palabras del patrón. Miro mi reloj. Qué suerte la mía, tenemos otro muerto entre nosotros. Curioso. Todo en éste pueblo parece estar muerto. Me dirijo a uno de los carros sin dueño para tratar de encenderlo, por suerte éste tiene las llaves puestas. Trato de encenderlo, creo que mi teoría sobre la mortandad del pueblo es cierta. Vaya, me pierdo por sabe Dios cuantas horas y ya puedo crear teorías. Creo que pude tener un doctorado en mis manos. Doctor Pancho, dirían, baje aquellos plátanos por favor, sí claro. Me subo al techo del carro con las placas NH-91-339 y observo el cielo. Curioso, parece una pintura.

— Lo siento, Pancho. Llegué tarde — dijo Don José. Se agachó y colocó un ramo de rosas en la tumba de Pancho —. Lo siento.

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STAY AWAY FROM CLOUDS

Mira. Mira. ¡Qué mires te digo! Acto seguido ella volteó, de sus sueños se olvidó y con sus ojos me miró; la arena de su piel comenzó a volverse lodo y el fuego de su piel se había apagado. ¿Qué quieres? Dijo enfurecida. Las nubes vomitaron encima de mí y dibujé una gran sonrisa. Nada, respondí.

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EL HOMBRE QUE HABLABA SOLO…

— ¿Porqué hablas solo? — preguntó la mujer de azul.

— ¿Yo? Pero si nunca he hablado más que contigo.

— Cuando tomas café — agarró una taza vacía y se levantó para imitarlo, observó la ventana y recitó: —

“Aquella luz besa tus dedos,
callando el rio de hormigas al despertar.
Calma, las mariposas limpiarán…
Mira, los gatos hablarán…
Ríe, es hora de cavar.”

— ¿Eso digo?

— Claro — sonrió y tomó un sorbo falso del café imaginario de la taza vacía —, siempre lo haces.

La mesa estaba vacía y mamá volvía a platicar sola.

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