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Ahí estabas tú, esperando el camión frente a un espejo. No lograste verte y me ignoraste, encerrándome en el callejón de almohadas. Aquél putrefacto rincón de tu corazón, donde sólo las fotografías del pasado mantienen intactos los momentos que elogian tu ego. Mi nombre está escrito en el ataúd del tiempo que impregnó con sangre nuestros caminos. Estoy frente a la única foto que conservas de mí, sin embargo no es la misma que tengo en mi poder. Al igual que las imágenes que conservas, una gran sonrisa fabricada con la rudeza de tu mano gobierna tu rostro. Algún día se secará la tinta de ese marcador y no podrás fabricar sonrisas. El fuego que crece de la foto verdadera consume poco a poco mi alma y el falso dolor desde el otro lado del espejo.

Dicen que tu risa podía curar heridas invisibles, que tus lágrimas sólo aparecían cuando una gran catástrofe se presentaba, que tus ojos puros reflejaban el alma, dicen… dicen que estás muerta, ahora entiendo sus palabras.

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