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Mientras el cielo rugía con ferocidad, el escritor no dejaba de observar la mancha de tinta en la hoja de papel. No hay solución alguna, se decía entre ecos de silencio mientras miraba sus dedos marchitos. Desde aquél día no dejaba de pensar, ¿en realidad había sucedido algo ése día? Los hombres que le observaban desde el otro lado del espejo sólo fanfarroneaban de un Guillermo Tell inexistente. Hay cosas más importantes en ésta dimensión, gritó con tal desesperación que de aquél lado del espejo los hombres dejaron de hablar, uno de ellos señaló en dirección a la hoja de papel. El escritor se dirigió con pasos muertos y observó que la tinta había desaparecido, dejando en su lugar sólo lágrimas. Al final, susurraba en voz baja a los ratones que esperaban con ansias un poco de comida, nada tiene importancia si uno es inexistente. Y así, la soga lo estranguló lentamente acompañado por una ola de aplausos provenientes del público ficticio.

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